Ce blogue, comme ceux de mes petits livres écrits en "prose", n'est pas un miroir de "moi-même" : c'est le miroir d'un miroir que je me tends, où ce que j'aime, et surtout aime aimer, me devance ou me précède, selon... Un détail me parle, mais toutes ces pages parlent sans moi.

Sur une petite terrasse, il y a plus d'un an, au haut du village des Deux-Alpes, dans l'Oisans : ultime mise au clair des Ailes basses. (Photographie du 5 mars 2010.)

Je m’avise qu’il y a ici deux carnets (leurs fragments) de mes images en « concurrence » : celui de promenades dont les images sont « mises en ligne » le soir même ; celui rétrospectif : faute de temps sur l’heure, je me replonge, plusieurs jours après, dans mes archives photographiques, qui sont autant de brouillons, desquels j’élis quelques images, lesquelles agissent alors ainsi que des traces. Mais bientôt – il suffit d’une semaine parfois – les deux carnets se confondent dans le temps de la mémoire, jours et heures entremêlés, certains jours plus vifs que l’heure passée. Mais n’est-ce pas ainsi que nous vivons ?

En 2003, pour l’exergue du poème IX du Quatrième Livre d’Anuho, j’avais choisi la traduction en français moderne d’un passage du plus célèbre poème de Raimbaut d’Orange, celui dont le premier vers est « Ar resplan la flors enversa », et dont j’élus le commencement de la deuxième « strophe » :

Quar enaissi m'o enverse

Que bel plan mi semblon tertre

E tenc per flor lo conglapi…

J’en donnais la traduction suivante :

Car le monde ainsi j’inverse

Que belles plaines me semblent tertres

Et je tiens pour fleurs la neige et le givre… (1)

Or je m’avise qu’il n’est pas question, chez Raimbaut, de monde, ni d’ailleurs de neige, mais uniquement de givre, ou de verglas. De même, il n’y a qu’une seule plaine. Pourquoi ajoutai-je la neige, et le pluriel des plaines, sinon parce que je suivis aveuglément les premières traductions que je lus du poème, avant même de connaître le texte original ? Ah mes livres, ah Francesca Yvonne Caroutch et sa quête licornienne… J’aurai aussi rêvé cela.

Il eût fallu écrire :

Car en moi j’inverse, ainsi

Que belle plaine me semble tertre

Et tiens pour fleur le givre…

Si le poème s’épanche en soi, il se serre au dehors : c'est qu'il a très froid dans le monde... (Il faudrait écrire l'écharpe du poème au monde...). Cette traduction, plutôt cette transcription dilettante, je la dois au temps, à la relecture, c’est-à-dire à la même chose. Mais de cela, de cette transcription, je ne suis même pas certain, puisque j’ignore encore, fondamentalement, les arcanes de la langue de Raimbaut d’Orange…

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(1) Anuho (Les Quatre Livres) [2003]. Nouvelle édition illustrée. Lulu : 2009, p. 81.